装傻子

　　当天晚上，她就上班了。天慢慢黑下来了，路灯亮了，橘黄色的光洒在路面上，把整条国道照得朦朦胧胧的，像是蒙了一层薄纱。车灯一盏一盏地亮起来，红的、白的、黄的，像一串串珠子，在夜色里穿梭，嗖嗖的。中年妇女站在柜台后面，手里拿着一块抹布，在擦玻璃，玻璃被她擦得透亮，反着光，灯光照在上面，能看见人影，模模糊糊的，像在水里看自己。

　　店里的灯亮着，白光灯，瓦数大，照得店里亮堂堂的，把她的影子投在墙上，瘦瘦的，直直的，像一根竹竿。她擦完了玻璃，把抹布叠好，放在柜台角上，又把柜台上的东西归拢了一下，烟摆齐了，酒摆正了，零钱捋平了，码整齐了，一张一张的，大头朝上，小头朝下。她又把抽屉里的钱点了一遍，一块的、两块的、五块的、十块的，数了一遍，又数了一遍，把钱拢了拢，塞进抽屉里，锁上。

　　八点半整，徐国强来了。他骑着他那辆半新不旧的自行车，车把上挂着一个黑色皮包，皮包鼓鼓囊囊的，边角磨得发白。他停在小卖部门口，一只脚撑在地上，身子歪着，车把歪着，车座歪着，连人都是歪着的。

　　他没下车，朝店里看了一眼，喊了一声：“走了。”中年妇女把抹布放下，把柜台上的东西最后归拢了一下，把抽屉里的钱点了一遍，锁上，钥匙塞进兜里，拍了拍，又把钥匙掏出来看了一眼，确认放好了，又塞回去。

　　她拿起自己的布兜，布兜里鼓鼓囊囊的，不知道装了啥，走出店门，跨上自行车后座，坐稳了，手抓住车座底下的弹簧。徐国强脚一蹬，自行车窜了出去，链条哗啦哗啦响，尾灯越来越小，拐了个弯，消失在夜色里，链条款声也听不见了。

　　周小光站在店门口，看着自行车尾灯消失的方向，站了一会儿，风吹过来，凉飕飕的，他把衣领竖起来，缩了缩脖子。他转过身，把店门锁上，钥匙塞进兜里，拍了拍，往家走。周江湖跟在后面，肚子已经不疼了，脸色也好了一点，不白了，有点血色了，可他的嘴没闲着，嘟嘟囔囔的，跟个老太太似的。

　　“老三，你看我这老板当的，还没过足瘾呢，就让人给替了。我好不容易当上老板了，屁股还没坐热呢，凳子还没捂热乎呢，就闲下来了。你说这叫啥事？这叫啥事嘛！”他的声音闷闷的，带着点委屈，又带着点不甘心，像个小孩子被抢了糖吃，嘴里嘀嘀咕咕的，不情不愿的。

　　周小光没接话，走在前头，步子不快不慢，跟平时一样，两手插在裤兜里，腰挺得直直的，脑袋微微低着，看着前面的路。风吹过来，把他的头发吹乱了，他也没理。

　　走了几步，他开口了。声音不大，脸上没什么表情，跟平时说话一个样，像是在说“今天天气不错”，又像是在说“晚上吃什么”。“哥，咱那块宅基地下面还有三间门市没装修。”周江湖愣了一下，脚步慢了下来，差点被自己的脚绊倒，身子晃了晃，稳住了。他看着周小光的背影，在路灯下瘦瘦的，直直的，影子被拉得老长，从脚下一直延伸到路的对面，像一根电线杆子。

　　“你的意思是……”周小光没回头，继续往前走，步子不紧不慢，每一步都踩得很实，鞋底拍在水泥地上，啪啪的，有节奏。“你在这儿盯着小卖部，有啥出息？一个月七百块，撑死了。还不够人家国庆那边一单生意赚的。咱那三间门市装起来，租出去，一个月收多少租子？你算过没有？”

　　周江湖不说话了。他跟在周小光后面，低着头，看着自己的鞋尖。鞋面上全是灰，鞋带系得紧紧的，系了两个死疙瘩，解都解不开。他在心里算，三间门市，一间租出去，一个月收几百块，三间就是一千多块，一年就是一万多块。一万多块，在那个年头，是天文数字，够娶个媳妇了，够盖一座新房了。

　　比他在小卖部盯一个月强多了，比他吭哧吭哧干一年都强。他抬起头，看着周小光的背影，在夜色里越来越远，越来越小，可那个背影看着就是稳当，像一棵长在路中间的树，根扎得深，枝长得直，风来了不弯，雨来了不倒。他加快脚步，跟上去，走在他旁边，两个人并排着，谁也不说话。