黎明未至

不是吗？杨怀潋心里一片茫然。

　　但既然不是…

　　她稍微缓和了一下情绪，试图给予这个伤员希望，尽管她知道，这希望到底有多么渺茫。

　　她温柔的祈求着，仿佛怕惊扰了他最后的安宁：“坚持住。再坚持一下好吗…很快就有药了…”

　　杨怀潋的目光投向窗外，那片被远处炮火映得发红的、浓得化不开的黑夜。

　　“天…就快亮了。”

　　这句话，不知是在鼓励他，还是在安慰自己。

　　他听闻此言，只是用尽了生命残存的最后一丝力气，将头极其缓慢地、却又无比坚定地，转向了窗户的方向。

　　他的目光，穿透病房内昏暗的光线，落在那片他为之奋战，却也吞噬了他的土地和天空。

　　窗外，是1937年上海沉沉的夜。

　　没有星光，只有远处炮火映照在天际的一片不祥的、暗红色的光晕。

　　黎明，遥遥无期。

　　他就那样“望”着。

　　许久，也许只是一瞬。

　　他从喉咙深处，挤出一个极其微弱，仿佛用尽了所有生命余烬的气音：

　　“…好。”

　　这是一个承诺。

　　一个对“黎明”的、永远无法兑现的承诺。

　　一个对眼前这位善良的医生，最后安慰的回应。

　　一个温柔的、彻头彻尾的谎言。

　　他在对这个医生说“好”。

　　也仿佛在透过她，对他牵挂的这个世界，对那个他深爱、却无法再见的姑娘，许下最后一个无法兑现的诺言。

　　天，终究会亮的。

　　只是他，再也看不到了。

　　声音落下，他仿佛完成了最后的任务，胸膛艰难的起伏，似乎也随之平缓了下去。

　　杨怀潋被这沉重的情绪压得喘不过气。

　　虽然这些天，她已经见惯了死亡。

　　她无数次告诉自己，医者共情是大忌。可她的心…又不是铁石做的…

　　理智告诉她，这都是必要的、是最优的选择。可情感上…她自己都有些动摇了。

　　杨怀潋低声安抚“好好休息”。

　　她还有太多事要做，太多的生命需要关注。

　　她想起大姐电话里，那批即将到港的磺胺，让她在沉重的氛围里，看到了一丝微弱的希望。

　　或许她还能挽救更多像他这样的人。

　　在杨怀潋离开后，在那被死亡笼罩的寂静角落里。

　　病床上，这位伤员在器官衰竭的剧痛，和败血症的高烧中，意识终于开始彻底模糊、抽离。

　　极致的痛苦渐渐远去，取而代之的是一种轻盈的幻觉。

　　在意识彻底沉入永恒无边的黑暗前的最后一刻，在剧痛与高烧制造的模糊的幻影中，他好像真的看到了光。

　　不是炮火的红光，而是温暖的、喜庆的红色。

　　他仿佛看见了他的心上人。

　　她穿着那身鲜艳的、他曾无数次憧憬过的、漂亮的红嫁衣，坐在一片温暖明亮的光里。

　　盖头微微掀起一角，她正对着他，盈盈浅笑，眼中星光点点。

　　那笑容，真好看。

　　他纱布下破损的嘴角，也随着爱人，轻微地向上弯了一下，艰难地浮现出一丝微笑。

　　如同解脱般。

　　他缓缓地、安然地，甚至是幸福的闭上了双眼。

　　黎明前，最黑暗的时刻。